"La Venus de los harapos" obra de Pistoletto, año 1967.
Trapos viejos, trapos gastados
amontonados todos.
Cachemira, castor, chalís.
Los de antes eran los mismos
con los que jugaba llena de gozo,
los de aquel día sucios
arrugados, escondidos sin asomo.
Trapos roñosos, descoloridos
bailan colgados de un cordel,
trapos bohemios de terciopelo,
acetato, raso o satín,
se visten de noche
con parábolas y relatos caídos
entre copas empapadas en gin.
Trapos que rellenan todo,
no dejan espacio a nada,
ni el sentir se escapa de la estrechez
convocada.
Trapos agujereados, hechos
triza, harapos de una vida aguda y entre comillas.
Los hay de alpaca, lanilla y lino,
los hay de algodón llenos de olvido,
de cretona y crepé, brillantes,
sintéticos, manchados de café...
Trapos, trapos y más trapos,
falso cobijo de largos brazos,
testigos de un ayer olvidado.
falso cobijo de largos brazos,
testigos de un ayer olvidado.
Trapos , casi igual que Farrapos, que sean siempre del ayer :)
ResponderEliminarAsí es, lo recordé el otro día cuando leí tu poema... Claro que son del ayer mi querida amiga... Un abrazo :)
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