Así mismo... (Amanda Budhatt)

En estos tiempos...

     

Así mismo el abrazo convoca la carencia de mis ojos

       así mismo el desnudo de mi boca trajina eso que no veo

       sale despotricando críticas incoherente a la noticia verde

       Así mismo las curvas que veía en mi cielo colorido hoy cuelgan tiesas

       dan la mano a esos discursos visuales que tropieza el retorno

       de imágenes sin sentido donde el papel se desvanece en el horno

       Sobre el lienzo comprimo los colores en un solo punto

       Así mismo doy sonrisas y me hablo en silencio

       subrayando la salida a los ecos que se abren creativos

      No soy la desesperación hecha amenaza en otros y soy

      el otro que se esconde de sí mismo, que grita por ser visto

      soy el caos que revienta contra cuatro paredes 

      Así mismo... soy la posibilidad de hacer algo nuevo

      Soy el SER que eres en el universo que nos contiene

      somos el punto que contiene todos los colores en medio

      de un lienzo negro.

      

      

      

                     

Pasos idos, pasos dolidos... (Amanda Budhatt)

Sujetado de la mano de aquel hombre va un niño
creyendo que en el mundo el dolor no existe...
Sujetado de la mano de aquel niño va un hombre
creyendo que la inocencia es transgredible.
Lleva en él, el desaliento, el pasado violentado.

Miedo detestable miedo, invades al niño que va en silencio,
bloqueo, impotencia, culpa, desaliento.

-Los monstruos no existen, dice la madre...
El niño calla, mira al infinito, desvía la palabra.
-El Niño cree que él despertó al monstruo,
Reticente vive y así transcurren sus años..

¡Noooooooooooooooooo!
No es posible vislumbrar tanto dolor,
No me dan las tripas ni el corazón,
Execrable sea la violencia, la vida hiere en las venas
Es demasiado el eco de la imaginación para una madre.

No hay tiempo para más llanto,
no hay intervalo que urja más que sacar el grito ahogado,
que drenar el veneno que navega tras las puertas
de sus cabezas, devolverles el lenguaje, los sueños,

Ayer desangraba por no acunarte en la adversidad,
ayer gritaba, me destrozaba la impotencia.
ayer fue un ayer que nos marcó el hoy.

Todo en la vida parece madurar,
hasta el dolor madura y cambia su color,
cae de viejo y descompone su carne el fruto,
Hoy, abono oxidado, abono al fin y al cabo.

 

De soledades... 
(Amanda Budhatt) 2016.

Somos una congregación de soledades;
Dijo Benedetti en un verso...
Tan así es que en el mismo instante
de la dicha o la desdicha
con o sin comparsa
nuestra mente sacará cuentas
de amores y odios,
de dolores paridos,
y paridas felicidades,
sabrá nuestra mente que somos únicos
y clavará en la carne
que la viste de elocuencia
una sentencia secreta de lo no compartido.
Allí mismo el ser,
siendo solo en SU mundo,
comprenderá su gran error.
No hay soledades sin compañías. 

Fotografía: Brooke Shaden

 

Vericuetos emocionales (por Amanda Budhatt)

Traficante de sueños, eso lo escuche o leí en alguna parte. Ciertamente las mentes suelen traficar sueños, acomodarlos a nuestro antojo, nos arrebatamos el mando de esos sueño y ya dejan de ser nuestros, son siniestramente asfixiantes.

  
Colapsada, estoy con el vaso rebalsado
doy tumbo conmigo y bailo apretado con el espejo.
No me encuentro donde otros quieren que me encuentre
no soy siendo como otros quieren que sea
"yo", "nosotros"... ambos, en apretado exceso son mortales.

Una lastima que lo descubras todos los días
y no te des por aludido, soy la roca donde
rompe tu furia callada que seca la húmeda madrugada,
soy ese retrato espantoso que no te canta tu canción
favorita, soy ese café frío que baja por tu garganta y
ahogas en una bocanada de humo.

¿Acaso soy tu sueño rompiéndose en mil pedazos?
¿Acaso soy ese descubrimiento que tomaste por prestado
pero que no es alquilable ni tampoco accesible ante ningún
contrato?.

Amarte es un cataclismo inverosímil y púrpura que no
ha muerto y en aras de esa viva agua no te descuides,
que en el descuido invernal me descuidas y ya será
tarde cuando allí mis ojos no estén para los tuyos.

                                                   Fotografía de Brooke Shaden

Mis abrazos... (por Amanda Budhatt)

Mis abrazos no saben de lastimeras miserias físicas...
mis abrazos saben de aquel universo donde todo huele a renovadora muerte y nubes acolchadas, mis abrazos van allí donde los jardines brotan de ojos nuevos y curiosos, mis abrazos vienen de ese hondo caos interno, esa bendita crisis que me ayuda a indagar, a escarbar y sembrar lo mejor que nace de mi. 

                    Acuarela "Abrazo con molinete" de Livia Gasparini

Mensajes celestes... (Por Amanda Budhatt)

Desde mi entre pierna te convoco, te abrazo,
ven de celeste tráeme mensajes de las estrellas
cobíjame y derrite tu cuerpo en el mío.
Mi ojo verá tu ceja, sentiré tus costillas
encajando en las mías, borraré tus grietas,
serás nuevo y ligero... vete luego,
anda sin mirar atrás y cuando la noche se
vista de celeste quién sabe si bajo tu ombligo
me encuentres vestida de medusa
paralizando las agujas del tiempo,
entonces, uno a uno retornaran esos mis amantes
que guardas en tu escafandra.

                                                       Fotografía de Brooke Chaden

Rompiendo el absurdo (por Amanda Budhatt)

Que bien hace la tristeza,
necesario es el dolor...
hace bien desnudarse,
sentir el frío estremeciendo
los pezones,
que bien hace dormir
más de la cuenta un día cualquiera,
dar rienda suelta al llanto
notando que se nos va el aliento
un día de invierno.
¡Que bien hace derrumbarse!.
Luego... ¡Despertar!,
salir del ensimismamiento,
deslizarse con el viento y ser viento,
estrujar cada rincón de nuestro cuerpo
hacernos el amor invocando al trueno.
Sin duda, que bien hace vivir y vivirnos 
con intensidad, cada etapa, cada segundo con despojo.

                                    Fotografía sacada de la web, autor desconocido

A Camila... (Por Amanda Budhatt)

Rompiendo las notas musicales
que abstrae el sentir de tu mirada
el abismo se pierde entre tus pestañas.

Maravillosa sinfonía nace de esos ojos que contienen
Un mundo indescriptible que brota cada vez más intenso,
más único, más tuyo.

Conmovedor el silencio se pronuncia en verde,
todo supuesto se aquieta y comienzo aprender
de ti en tan inmensa obra.

¡Dulce traviesa!, una niña sale por tus poros
encontrándose con mi niña perdida, fusionándose,
derritiendo juntas tubos de oleos, colores nuevos,

Cuanta luz sostiene un instante y tú lo plasmas
perpetuo en mí para llevarlo donde quiera que valla.

**Elegía a Gloria**

Hoy se cumple un año de tu partida

¿Que es un año?...parece una vida,
atrás quedó la lejana dicha
que daba el reunirnos en
inagotables tertulias amarilla.
Amargas las notas de amores
que un día menguaron tu sonrisa,
caminos trazados aún con espinas,
caminos que insististe andarlos
a sabiendas que te dañarían.
Así llegó ese fatídico día,
Sin ton ni son, sin un adiós,
por que ni tu creíste que partías.
Te abrazo como la espiga abraza la semilla,
te abrigo como el sol a la tierra fría,
te guardo al tiempo que te libero.
Eres la vida rozándome la cara,
el cáliz que sostiene la flor de tu recuerdo.
Dejas algo que no se puede definir en palabras,
el sentir habla cuando la boca calla...
Hermana de la vida, fuimos y somos
ahora en diferente tiempo y espacio,
seguiremos estando unidas a
aquella llama que nos late dentro.


Autor: Amanda Budhatt

Vida... Por Amanda Budhatt

                                           Fotografía de Alan Shapiro



Al prado descubro torcido
por medio del ojo mal trecho,
te hallas entre la nada y el verde,
entre el olvido y el sueño
 
Habitas en el suspiro del
que duerme a mi lado, 
en colores agudos,
en oscuridad absoluta
 
Yaces en la dulzura emanante
de la sonrisa suelta,
mirada efímera,
reflejando el universo
 
Origen de los sentidos
al tacto das sinfonía,
estás en mi, en ti estoy
 
Resides en la oquedad
que sostiene la ausencia
hasta en la tinta que da
forma a la palabra.
 
Radicas en el discurrir
innegable de la naturaleza
en la impermanencia de todo,

en la muerte inmediata.

Asomo de primavera

Dormida está
La flor que acuna
La rama herida


Etéreo aroma
Descubre el pétalo
Purpura candor

¿Quién se detiene
Al tósigo velado
De tu encanto?


Por: (Amanda Budhatt)

Sueños de ayer (Amanda Budhatt)

Fotografía artística de Mark- Meir.

Vagabundos los sueños retornan,

cuerpos etéreos pululando la ventisca,

fugases luciérnagas de torpes giros

sumidas en pirada elegía amarilla.

Alumbra el eco transitorio de la noche,

absurdo recuerdo de quimeras fallidas.

Presurosa la bruma cobija palabras;

Tinta caduca del  pasado en valija.

Cíclico devenir, huesos fragmentados,

germina a la duda de tanto espanto;

regresa inminente el suspiro colgado,

soberana fuente de risas y llantos.

Inequívoco pasado sin concilio con la vida,

bebed esta calma sin seducir promesas,

que de ellas se valen fugitivas las estrellas.

Ignoto altruista, corrupta marioneta.

Ahogada (Corregido) Amanda Budhatt

Nació de una critica constructiva y lo dejó acá, el nacimiento de un poema mellizo, casi igual a su hermano anterior... se llama corrección de Ahogada

                                                            "El orgullo de Dijon"

                                                 Pintura de:William John Hennessy (1879)


Ahogaste el impulso libre e iracundo.
Compusiste los verbos suprimiendo el éxtasis,
carcomiste el velo ya caduco del misterio.

Subyugaste la raíz milenaria del deseo,
en tus fauces escapan palabras inocuas sin retorno,
acusando en tu mirada al solemne distraído.

¿Cómo miro si tus ojos viajan en otra nube?
¿Cómo hablo si lo dicho es el absurdo de lo cierto?
¿Cómo doy crédito a mi cuerpo suprimido en la incertidumbre?

Ahogada

Fotografía de Baltasar Bisechi

Ahogaste la libertad delirante a la nada,
compusiste los verbos suprimiendo al éxtasis,

carcomiste el velo ya caduco del misterio.

Subyugaste la raíz milenaria del deseo,
en tus fauces el silencio cristalino trajiste sin retorno

acusando en tu mirada al solemne distraído.

Confundida cual  golondrina en aras a un vuelo alto

oí las campanadas religiosas de tu cuerpo,

volqué entonces mis febriles anhelos

en el aullido triste de un lobo enfermo.

Trapos... por Amanda Budhatt

"La Venus de los harapos" obra de Pistoletto, año 1967.

Trapos viejos, trapos gastados

amontonados todos.

Cachemira, castor, chalís.

Los de antes eran los mismos

con los que jugaba llena de gozo,

los de aquel día sucios

arrugados, escondidos sin asomo.

Trapos roñosos, descoloridos

bailan colgados de un cordel,

trapos bohemios de terciopelo,

acetato, raso o satín,

se visten de noche

con parábolas y relatos caídos

entre copas empapadas en gin.

Trapos que rellenan todo,

no dejan espacio a nada,

ni el sentir se escapa de la estrechez

convocada.

Trapos agujereados, hechos

triza, harapos de una vida aguda y entre comillas.

Los hay de alpaca, lanilla y lino, 

los hay de algodón llenos de olvido, 

de cretona y crepé, brillantes, 

sintéticos, manchados de café...

Trapos, trapos y más trapos,
falso cobijo de largos brazos,
testigos de un ayer olvidado.

A solas con la ira (Amanda Budhatt)

Vi un pájaro posarse

en los labios celestes

de la pregunta que

no alcanzó a salir

por la boca.

vi medusas en mi garganta

ahogando la impronta

compulsiva del delirio.

Vi entonces en el

umbral de estos ojos

refugiarse las pupilas

desnudas de alegrías.

vi la piel tensa, fría

pálida, casi sin vida

vi detenerse en un

segundo la sangre 

rabiosa de las venas,

y comprendí que las

azules gardenias que

se mecen en su solapa

hablan extrañamente

dentro de mi caletre... 

vi su rostro, le abrace,

le abrí la puerta.

Versos de vida y muerte

Caigo, descendiendo hasta la locura de mi mente,
revienta cada poro de mi piel, 
se anuda cada coyuntura de mis nervios,
soy fuego quemando sangre que nieve

se vuelve en el ataúd de mis silencios...
Muero cada día, para nacer luego
renovando mis fuerzas... suspirando.
Muero cada día, para nacer luego...
 
Por Amanda Budhatt.

Impenetrable

Impenetrable  (de Amanda Budhatt)

Por instantes la blanca flor de tu mirada

se distrae,  se disipa…

Solloza el alma

en la calma del verano claro,

tu vulnerable ser aguda su dolor.

La violencia de tu desazón me inquieta,

retuerce sin miramientos estos mis huesos,

subyuga la letanía de tu materia,

como si de aquella nube ligera, nada te espanta,

nada te altera.

Voces navegando disimulan mi tortura,

acoplan los sentidos, paralizan mi sonrisa.

Por instantes... la blanca flor de tu mirada

se vuelve nada… 

necesito y  soy yo quien lo enuncia,

tus palabra, la calidez, o tal vez la transigencia.

Nada duele más que la nada.

En mi,

de cara abierta la intriga está servida.

Te observo; dulce los ojos se te asoman,

y me pregunto...

¿Cuanta lejanía hay en esos instantes?...

¿Cuánto espacio cada vez más grande?...

¿Cuanto más hiela, tu prepucio impenetrable?...

Cíclica

Cíclica

(de Amanda Budhatt)

Vístanse con sus mejores escudos

la metamorfosis otra vez cala mis huesos

la luz quieta en el fondo, lágrimas

goteando en silencio.

Cúbranse por favor se los pido, sobre todo mis

afectos… amores vivos, que esto que viene cada cierto en cierto

daña fieramente, lo más solemne, lo más querido.

Viene a paso de gigante

viene y me guiñe el ojo,

se cuela entre mis asuntos,

merodea en las alegrías,

desmorona el cobijo,

las seguridades tiemblan

los miedos se esconden

mi sonrisa se agrieta.

Viene de no sé donde

transmutando este sentir,

se plasma en el amor

y desde allí me mira,

cubro estos mis ojos,

la dejo pasar… la escucho

jadeante y sin aliento,

aún así, viene, viene.

Viene y me susurra en silencio…

viene y ya casi es yo,

se viste el impulso, el coraje, la rebeldía

desafiándome  y retorciéndome,

es más gigante y mí ser más pequeño

delante de tanto oleaje, delante del próximo duelo.

Se presenta como la nada y en la nada me deja

sin retorno, sin poder alzar el vuelo.

OSCURIDAD HERMOSA

Uno de los tantos poemas de Gonzalo Rojas y mi favorito en particular, por favor dense un gusto y si no lo conocieron en vida comiencen ahora a disfrutar de sus letras ... 

OSCURIDAD HERMOSA    (Gonzalo Rojas)

Anoche te he tocado y te he sentido

sin que mi mano huyera más allá de mi mano,

sin que mi cuerpo huyera, ni mi oído:

de un modo casi humano

te he sentido.

Palpitante,

no sé si como sangre o como nube

errante,

por mi casa, en puntillas, oscuridad que sube,

oscuridad que baja, corriste, centelleante.

Corriste por mi casa de madera

sus ventanas abriste

y te sentí latir la noche entera,

hija de los abismos, silenciosa,

guerrera, tan terrible, tan hermosa

que todo cuanto existe,

para mí, sin tu llama, no existiera.